de hojas, engaños y lapices

con unos cuantos segundos de diferencia,
llego a la meta,
exhausta,
pobre bolita de papel,
despues de ser separada del lapiz,
y tirada a la basura
tuvo que colarse,
por un agujero,
del recipiente aquel,
y tratar de volar de nuevo,
a los brazos de su querido amor,
y no tenia alas,
nadie se las habia dibujado,
pensaba que seria bueno ser una clase de caricatura,
o un show de media noche,
o palabras, porque a esas si se las lleva el viento,
se puso a llorar,
y la tinta, que un amor tardio
de un pluma absurda,
que paso por su vida,
dejando solo eso,
una gran mancha de tinta,
salian
una a una,
como limpiando el corazon,
con oscura muestra,
de su traicion,
al lapiz, que por aquellos dias,
consideraba ya el amor de su vida.