frio

toco con el dedo esta mesa,
que me hace sentir que aun,
aun tengo el alma viva,
todavia siento,
todavia mi sentido del tacto no a muerto,
se a dismuido,
pero creo que es por el frio,
ese que se encarga de congelar lo que toco,
de mezclar el hielo,
y sin necesidad de un congelador,
todo se congela,
y se queda asi.

rozo la arena,
el dedo se me llena de ella,
talvez la sal,
un poco de mar,
un silbido,
y todo queda igual,
el silencio vuelve,
y otra vez,
el frio se hace presente,
diferente,
pero presente.

de sangre azul,
talvez, pero por la bomba,
que esta congelada,
mas morado,
menos tiempo,
un latido,
se detiene,
com un reloj sin bateria,
y el tiempo,
no se congela,
la mano atraviesa un cristal,
pienso en interior,
sueño en exterior,
y quiero volar,
talvez vuelo,
pero es solo la cabeza,
ya se
tanto blanco, mañana me va a matar.