365

como escribir experiencias que se acumulan,
365 fueron las que se llevaron,
palabras que resumen,
un año que se va,
entre mis dedos,
primero se negaba a avanzar,
entre trajes negros,
lagrimas que salieron al fin,
y un millon de oraciones,
que se me acumulaban diariamente,
deje de creer que la soledad ya no era la misma,
y pesaba mas que otras veces.
aturidia los pensamientos,
que se fueron quedando dormidos,
uno tras otro,
sin nada mas que hacer.
365 veces, o talvez menos,
me sente frente a este mismo ser luminoso,
a tratar de dejar volar,
esto que se me amontonaba,
y aparecias ya ahi,
un poco lejana,
por donde alguna vez quise ponerte,
y era inevitable,
gracias a Dios que asi era,
te quedaste cerca,
y te apareciste,
ya casi para terminar,
los 365, me regalaste un poco mas de 60
para saber y entender que estarias aqui,
como un angel,
que se cayo del cielo,
al ver unas cuantas lagrimas otra vez,
correr silenciosamente,
desapareciendose antes de aparecer,
para soplarlas,
y dejarme de nuevo
buscando esa nube,
que te hiciste favor de traerte,
y me invitaste a volar.
365 golpes directos,
a donde quieras,
alma, corazon,
talvez al cuerpo,
demonos por vencidos,
y escribimos por alguien que no quiera,
o talvez qu eno pueda,
y que,
si me da por ser poeta de vez en cuando,
talvez de 9.99
de venta de camioneta,
y de esos libritos,
que si se los lleva ahorita,
le regalamos el lapicero, el borrador, y un par de agujas,
y si no le basto,
tambien le declamamos un poema,
de los de primaria,
para que me salga natural.
365 veces dije puedo,
otras de esas, los acompañe con un no quiero,
y despues, me levante de la cama,
por respeto a lo que dije
hace ya un año.
termino el 365,
con esto,
que si no se va,
se queda aqui,
con un corazon que empieza a caminar,
y esta en recuperacion aun,
pero ya puede amar,
con dos angeles, que se devolvieron a donde pertencian,
y me dejaron sentado,
extrañadoles, de su peso en años,
de su exceso de amor,
y de a veces no saber, con esta ausencia,
que todavia ignoro,
para no permitirme sentirla.
Un angel nuevo,
con una choca por edad,
un par de canas, que me encontraron en una tarde,
mientras mi cabeza, se adormecia,
una coleccion de recuerdos,
que no quiero tirar,
y esto que me dice,
que mañana,
ya no sera hoy,
ni 2007,
ni sera lo que no fue,
sera el comienzo de esto,
y de lo otro,
y que empiezan a saltar,
con los cohetes de media noche,
que no ha llegado,
pero se me adelanta,
eso que ya no tengo mas que decir.

she could be the one

Donde estaba el corazon, se decia cada vez que caminaba,
no lo sentia,
era un poco perturbante, ese sentimiento,
vivir sin corazon, se le hacia algo que no tenia que seguir haciendo,
y encontro en su camino una pequeña muñeca,
que le hacia sonreir,
le daba besitos por las mañanas,
y parecia que encontraba donde estaba escondido su corazon,
su muñeca le decia cosas al oido,
y el corazon salia por curiosidad,
sera mucho darle un pedacito,
se preguntaba ya el corazon un poco mas curioso,
un dia la muñeca le dio un beso volado,
que alcanzo su corazon,
un beso tierno, en un lugar subterraneo,
minutos despues que la vio llorar,
por algun viejo amor,
y un presente terror,
el corazon se puso nervioso,
y evitaba darle pedazos otra vez a la muñeca,
que sabia que tenia que tenerlo cerca,
y el no sabia, hacia donde caminar.
La muñeca empaco sus cosas, y le dijo que se iba lejos,
que podia llamarla cuando quisiera,
pero que sin corazon ,
el trato no podia ser cerrado,
y que ella queria un poco mas,
y fue asi como el corazon cedio,
salio de su escondite y se puso en su lugar,
y le dejo con la muñeca en los brazos,
y dejandole recordar,
y talvez encontrar,
un gajito que un dia perdio,
cuando salio de la naranja,
y se perdio,
en medio de esta cuerpo,
que parece andar,
mejor que ayer,
buscando un poco el mañana.

las curitas

una curita para cada vez que tu corazon sangra,
se le pone,
y se llena, se olvida, y se guarda una cicatriz,
que se deja estar,
a veces para siempre,
pero siempre hay eso de las cirugias esteticas,
para hacerlo ver mas rojo,
igual, siempre late,
talvez no igual como cuando nacio un amor,
o como el primer beso,
pero siempre,
un sonido llega, desde dentro.
Dos veces al dia,
le cambio el agua,
a la plantita
que puse en la ventana,
para que el corazon se llenara de oxigeno,
un poco en la mañana,
cuando abre sus ojos,
aun con el sueño entre ellos,
y saluda al nuevo dia,
con un latido diferente,
de esos que saludan
en una nota menor,
para que solo se oiga,
en un lugar mejor.

asi es

y se dice asi,
cuando se apaga la luz,
y se prende una vela,
en la oscuridad de una noche de diciembre
que anuncia como acaba,
talvez un año,
talvez el siguiente
sueño,
despierto,
escribo,
dormido,
y entiendo, de nuevo,
que si puedo,
me tiro,
y si no ,
mejor lo olvido.

silencio compartido

y un silencio compartido,
un abrazo que no termina,
dos momentos,
y otra vez, el corazon se mueve diferente,
palpita diferente.
tu silencio,
irreconocible,
un momento,
y otro pensamiento,
dejamos de lado algo,
falto el salto,
otra vez, y de nuevo, un silencio compartido.
Ya van dos,
otra vez, y me encuentro aturdido,
tanto sentimiento,
y yo sin caparazon,
empiezo a hablar,
pero las palabras no quieren salir,
es mas comodo,
y de nuevo,
otra vez,
este abrazo,
este sentimiento, que me noquea,
que me aturde,
y va de nuevo,
este silencio compartido.
Tu olor,
tu precencia,
otra vez, deja una huella,
y no hay voces,
solo eso,
un silencio y otro compartido.

mas suspiros

y suspiro,
algo quiere salir,
se atravieza el cuarto,
y se queda igual,
es un tipo de buho,
que esta despierto,
mientras trato de dormir.
Otro suspiro,
tu mano tiembla,
alcanza la mia,
y otra vez, te veo lejos,
y todo pasa,
un segundo,
y de nuevo,
otro suspiro,
se acumulan,
si junto varios, talvez me toque quedarme,
a comer de nuevo,
una tanda de besos,
y tu siempre bienvenido abrazo,
que otra vez,
se eleva,
con otro suspiro.

mi nube

es lo que vuela,
lo que me aterra,
y no dejo de pensar,
que estoy en el espacio,
sin pitita al suelo ya,
porque si no no se puede volar bien,
contigo de la mano,
sin sentido ya pedir aterrizaje,
en alguna pista cerca de casa,
porque por alguna razon,
me siento ya ahi.
solo espero que me entiendas,
solo espero que lo creas,
y que alguna vez,
sepa hacer lo adecuado,
y dejar de actuar,
sin pensar,
que ya volver al suelo,
a quedado sin sentido,
y que me acostumbro
a esta nube,
que me ha sacado de mi absurdo.

y cuando uso mal la boca

que antes de dormi queria escribir unas palabras,
que contaran un sueño,
talvez de hadas,
pero es mas bien de burbujas,
donde andamos volando,
pero a veces me resulta dificil,
y las palabras, nunca salen como deberian,
y se me sale alguna aguja del bolsillo,
que las pinchan,
y nos hace volar un poco bajo,
pero quiero inflar la burbuja de nuevo,
aunque sea de a poquitos,
porque solo quiero estar por las nubes,
y decirte de nuevo,
que el espacio de mi corazon,
que esta destinado para la persona que puedo amar,
no tiene otro color que el tuyo ... algo asi como tornasol
y no tiene otro olor que el tuyo... a fresas
y no cabe nadie mas ... porque eso no se comparte
y que cuando digo lo que siento,
no lo digo de mentiras, es solo que a veces,
eso de hablar nunca se me da.

de cambios

que perdi el corazon en alguna esquina
a veces me suena como la razon mas barata que tengo,
para cuando tengo ganas de quedarme sentado,
y me imagino escribiendo
dia a dia,
cada uno de mis errores,
para cuando inventen como regresar,
al momento del nacimiento,
tenga una lista,
para empezar a componer,
viejas suposiciones.

otra igual

como siempre soy el pedazo ese
que faltaba cuando no estabas,
cuando cantabas en la ducha,
y te bañabas al medio dia,
en medio del algun break que tenias para almorzar,
mientras dijerias alguna ilusion,
de esas que se comen con arroz,
cuando no hay nada mas que comer,
y soñabas con alguna ilusion,
no de 9.99
no de regalado,
no de navidad,
y mucho menos de felicidad,
soñabas con una de esas que todavia duraban
mas alla de las 8 de la noche,
cuando ponias la alarma,
y te limitabas otra vez,
a soñar.

de ir solo

no puedo decir que el silencio,
es lo mismo cada dia,
porque parece diferente,
aunque tienen ese sabor a melancolia,
cuando nadie la escucha,
y se trata de meter dentro de lo que encuentre cerca,
se siente en las letras,
y la siento fuera,
es como verla como espectador,
y ya no ser el protagonista,
las letras cambian,
y me muevo constantemente,
ya no voy solo,
creo que eso fue,
lo que dejo a la melancolia,
pidiendo limosna,
a la par de la almohada.

una rara

se llama asi,
aunque nadie sabia cual era el nombre,
dejando de lado esa sensacion,
de vacio que dejaba,
el no reconocerlo,
ni poderlo llamar de algun modo,
mientras alguien decia,
o no decia,
que alguna vez oyo,
nombrarlo en una esquina,
mientras murio.

de deseos de diciembre

no respondio,
la luna desaparcio tras de una nube,
y la ventana estaba fria
lo sintio al tocarla
para tratar de alcanzar una estrella
y vio un par de pajaritos con insomnio,
que silbaban alguna cancion de cuna,,
para espantar a las ovejas,
que se les acumulaban,
una tras otra,
detras de una ramita,
a la par del nido,
que estaba a punto de colapsar tambien.
y fue asi,
como vio la estrella fugaz,
a la que le pidio ese deseo,
de los dias de diciembres,
con ventanas frias,
que se guardo para si,
porque dicen por ahi,
que al abrir la boca,
lo que menos se logra,
es que se cumplan.

el reloj?

a ver el reloj,
mientra marca de nuevo,
12 horas repetidas,
dos veces al dia,
y de vuelta a principio
por 60 minutos,
y no para,
y yo,
no paro de verlo,
y de nuevo, empieza andar,
es mas cierto que nunca paro.
Y el lapiz se mueve,
a la par de eso que no le se el nombre
y el reloj,
dale que dale.
cierro los ojos,
supongo que se ira a dormir
pero lo oigo
ahora hace mas ruido,
y me deja sin dormir,
y el no paro,
no paro el desgraciado,
una ultima vez,
lo ignore,
y me levante,
y el ya estaba ahi,
junto a la taza de cafe.

de dejar ir

supongo que todo termina,
donde empieza,
y todo el circulo se cierra,
y explota,
cuando debe,
y cuando se provoca.
Precensia constante,
y te digo,
no se logra evadir la sustancia,
que aqueja,
lo que se deja y lo que no
simplemente se aleja.
Precisamente, es lo que se pierde,
lo que se añora,
y se desatora,
del nudo que alimenta,
el alma mia,
y el alma que ahora llora.

deseos cumplidos

a veces es simple
y a veces eterno,
se sienta de nuevo,
en un pedazito de corazon,
ese que le permiti,
para acompañarme ahi,
canta una melodia,
y al sususrra donde los oidos no son visibles,
pero crea efectos similares,
ausencias precisas,
en momentos que no deberian aparecer,
donde el tiempo
se llama asi porque
no queria parecer algo mas,
y de donde te presentas,
me acompañas,
me abrazas,
y me dejas,
ya en paz,
no porque te vas,
si no porque te quedas,
ya aqui a mi par.

de uno corto que termina con muerte

soy lo que llaman un viajero que se esconde,
tras un par de botas gastadas,
de tanto caminar
en un camino que le llaman siempre igual,
y que se recorre de par en par,
donde callar,
es casi morir en paz.

busquedas inconclusas

que queria una cara conocida,
mientras tirado,
olia un poco el pavimento,
que se quedaba pegado un poco mas a mi iris,
pero me levante,
eso se hace no,
que iba a hacer tirado,
talvez de alfombra,
algun caminante incostante,
que pasea su perro una noche solitaria,
cuando la tele no tenia ni una pizca de sandia,
y todo se veia,
un poco sombrio,
tengo que decir que se le olvido prender la luz,
cuando llego llorando,
por la falta de abrazos,
que encontro en otros brazos,
por eso buscaba como yo,
otra cara conocida,
el en el paseo,
y yo como siempre,
hasta ese dia
en el pavimento.

de historias constantes

me levante pesando eso de que me gustan las historias,
no empacadas, ni esas que se escriben con receta,
si no mas bien, las de diario,
las que pasan desapercibidas,
y que te dejan pensando un rato,
las de bancas en parques,
en las que leer al medio dia, se tiene que hacer abajo de una palmera,
en algun lugar parecido a un parqueo,
de una ciudad que no tenga nombre,
porque esas son las mejores,
las que pasan desapercibidas,
por ser incognitas,
y se fuman un cigarro,
de ninguna marca conocida,
por eso del estatus de creativo,
o de indavertido,
que le daba,
se sento, cerro el libro,
arranco el carro,
y se largo,
y asi termino,
eso de la historia,
porque sin darse cuenta,
nos estaba contando,
como te dejo,
sentando a ti,
en una banca de parque,
oliendo a flores,
sin saber porque.

de un doce de diciembre

que son las 5 de la tarde
y las nubes no quieren formar figuras,
se estan uniendo para alegar drechos resevados
y no se que otras cosas,
pero ahi esta,
el cielo sigue ahi,
tal y como lo veia antes.
el aire frio se cuela por todo el cuerpo,
pero es como excusa para dar un abrazo,
y no se siente tanto,
y ya no es como tenerte al lado,
porque por ahi se que te tengo al lado.
y pasan unos diez minutos mas,
el cielo sigue lleno de nubes,
y sigo viendo que las nubes no se dispersan,
hoy no habran dragones,
ni barcos,
ni piratas,
pero si unas cuantas palabras dichas al oido,
una tarde de esas
que no se borran con los años,
se graban
y dejan huella.
Dejamos el lugar de nuevo,
hay bancas como me gustan los parques,
y un aire de tarde de invierno,
que me dicen,
que llevo unos dias mas a la cuenta,
y ya me doy cuenta,
lo que todo esto tiene de real.

parques

el parque era acogedor al medio dia,
rodeado de hojas,
unos abuelitos que se besaban en una esquina,
y los adolescentes que jugaban un poco a la rutina.
Y es asi como sonreia,
lleno de una esperanza vacia,
en un corazon que se moria,
por un poc de luz de dia,
cuando estaba enjaulado en su caja vacia,
y susurraba al oido de algun poeta,
las dos estrofas,
que hoy,
le salvarian la vida.

de incoherencias

que se escriba lo que se tenga que escribir,
en momentos en que se siente la carne cerca,
no de la forma esa,
mas bien, como que estorba,
no esta de mas,
quitarsela de vez en cuanto,
volar un poco,
que de nuevo quiero volar,
lo he intentado con musica,
pero el efecto digamos se torna pasajero,
y es un eterno retorno,
al espacio que esta pegado a la tierra,
y tu sonrisa sigue ahi,
tranquila,
diciendome que me quiere,
como hasta ahora,
me deja de nuevo,
sin aliento,
deseando un beso mas.

de los fenomenos de diciembre

un callejon,
un personaje,
alguna banca en un parque,
un sonido que se calla,
una sonrisa,
y el vuelo de una nube perdida,
un hogar sin oficina,
y la sala que se encuentra vacia,
ese rincon en el vaso vacio,
y ese poco de agua, que dejo el frio,
las mañanas de diciembre,
un tanto frias,
un tanto ausentes,
las personas que deambulan,
y otras que encuentran comfort,
en una cama,
en una esquina,
en una caricia,
y en su ausencia presencia,
un niño que lee la carta de su padre,
y un perro que esconde un hueso para más tarde.
El sonido del despertador,
y una hora que se fue volando,
la chamarra de mi cama,
y el periodico de la cama del otro, que no tiene tanta suerte,
la suerte que se las da de adivina,
y la vida que se las lleva de bailarina,
un agosto que se confunde con otro septiembre,
y los dias,
que pasan cayendo,
uno tras otro,
hasta llegar
a este, otro diciembre, de las mismas mañanas,
que son mas tuyas, de lo que son mias.

temporadas

Despues de dos temporadas,
me encuentro en un lugar donde no hay viento,
me despeino para no perder la costumbre,
y el sol ya me pega en la cara,
directo,
pero suave,
me levanta, y se que ahora siento,
como que estar vivo es mas real,
no el antiguo, despertar y olvidar,
te encuentro,
en una espejismo pasajero,
y pronto veo que es mas duradero,
un segundo mas,
y se que es cierto.
Cerre mi temporada vacia,
y la llene con un poco de fantasia,
unos besos que encontre donde no los creeria,
sonrisas que tenia repetidas,
pero tan ciertas,
como la luz que hoy encontre en una vela escondida.
Será que la temporada siguiente seguira,
con esa cosquilla en la barriga,
y esa forma de ver tu mirada,
perdida en una distancia,
que cada vez es mas cercana,
mas real,
y menos efimera,
que me entibia mi alma fria,
y la llena, una vez al dia.

de poesias adolescentes

que las palabras no bastan,
cuando se escribe de eso,
que tanto salta dentro,
que se acumulan
y no salen completas,
y de nuevo,
escribo cosas que repiten,
lo que siento,
lo que no siento,
los vacios llenos,
que se hacen mas grandes,
que desbordan algo,
que llevaba tiempo,
sin pasearse por aqui.
Y me trago,
esta poesia adolescente,
de momentos presentes,
para no exhalar de nuevo,
un suspiro,
de esos
que matan
de esa enfermedad
que tanto se siente,
en el latido,
de este corazon,
que llevaba tiempo,
sin latir.

de borrar

suena a ruido,
se desvanece,
se ausenta,
es presente,
y es pasado,
se lleva las horas,
y las destroza,
se cae,
y se levanta,
no es de nuevo
si no es de siempre,
corre fuerte,
y camina preciso,
es casi eterno,
y lo tengo cercano,
y calló,
porque como siempre,
palabras que se hacen presentes,
borran sueños concientes.

de volar

que dificil se me hace quitarme las alas,
despues de tanto volar en estas tardes eternas,
que tanto saben a ti,
que se quedan conmigo,
oliendo de nuevo,
un olor tan conocido,
que tiene efectos en el corazon,
en el alma,
y en esas horas que se van cuando llega el alba.
Y ahora, me acuesto,
ya no escondo las alas,
me las quedo,
sueño de nuevo,
momentos cercanos,
sentimientos que palpitan,
y vuelo,
vuelo de nuevo,
y te siento,
un centimetro mas cerca,
con un beso,
que se a vuelto eterno.

de vacios recurrentes

donde se esconde el vacio,
es imposible encontrarlo,
o mas no es notorio,
dond toco y no hay nada,
donde siento que me vuelvo eso,
nada mas que aire,
vacio,
si nada mas que entregar,
en un momento vago,
de salir en una nube
y volar lejos,
lejos donde el viento me lleve un poco mas alto,
y donde pueda dejar caer,
una que otra frustracion,
al vacio que se esfuerza,
por no dejarme dormir.

dias aleatorios

hay cosas que se quedan guardadas,
siempre ocultas,
en interiores desiertos,
de dias alternos,
alternos porque los normales se quedaron en huelga,
y salieron estos,
que se la pasan viendo de pies a cabeza,
y te hablan diferente,
te oyen diferente,
hay pajaros volando de cabeza,
en espacios aleatorios,
que en vez de azul,
tiran a amarillo,
en sueños supuestos,
que no parecen de verdad sueños,
ni realidades,
talvez no se encuentran nombres para ellos,
talvez los auyenten los zancudos,
y se los lleven lejos,
y nos dejen de nuevo,
en un estado comodo,
de dias como ayer.

de dias insomnicos

que el sonido de la noche,
no se ausente,
en el oido callado,
de un dia cualqueira,
que duerme sentado,
mientras el que viene,
esta insomico,
esperando que salga el sol,
para que se haga notar,
para que se pueda ver.
No es posible ignorar el silencio,
grita,
grita y grita
y nadie entiende porque,
solo se ue llama a la soledad,
que atormenta algunos deprimidos,
por simple morbo,
de ver hasta donde llegan,
y cuanto logran,
es como silencioso,
lo que hace.
La mañana no llegaba,
y el otro dia se desesperaba,
sonaba a que no llegaria jamas,
que la soledad se encargaria de su cara,
para que amaneciera manchada,
o talvez gritando de nuevo,
cuando aparecio el sol,
llevaba un traje nuevo,
y el dia que dormia desaparecio,
mientras el insomico,
se dio a la tarea,
de despertar un poco el tiempo,
para que de nuevo,
se cumpliera su tarea,
de levantar muertos,
y vivos,
y decirles de nuevo,
que el ya era perfecto.

se llama asi.

se llama asi,
lo que siento se llama asi,
tiende a gritar unos dias,
otros le da sueño y se acuesta a dormir,
se llama asi,
cuando no estoy,
y mas cuando estoy,
es como que los nombres no se pierden,
por la cantidad,
solo se acentuan,
se llama asi,
cuando te veo reir,
cuanto te oigo soñar,
cuando te sueño volar.
se llama asi,
y no puedo cambiarle el nombre,
es imposible negar,
decir que basta,
parar y correr,
porque siempre me encontrara,
porque se llama asi,
el corazon no miente,
la mente lo segunda,
y se que se llama asi,
porque sigo aqui,
sentado junto a ti

de lo que se deja

a sido un tiempo ya,
desde que aquello, toco la puerta por ultima vez,
nadie sabe como,
despues de estar tocando insistentemente perdio la ganas,
talvez por la costumbre,
talvez por el frio
de estar tocando,
sin que nadie abriera,
en dias oscuros,
donde ni una luna,
ni un sonido,
ni un grillo que hiciera compañia.
Hasta extrañaron el toquido,
seco,
pidiendo un paso adelante,
una taza de cafe de cortesia,
sentarse en un sofa,
hacerse como que fuera de casa,
si era posible,
que lo dejaran cantar,
dejarlo ser,
que se pudiera dormir.
Eso de estar insomene,
hace hasta que su toquito fuera diferente,
pero ya no esta,
hay cosas que dejamos ir,
sin pensar,
sin olvidar,
y son las 5 de la tarde,
miran la puerta de nuevo,
no hay sonido,
y no pueden salir,
les da miedo la soledad,
les da miedo, que ya no esta.